A-plat

Rentrer chez soi : tenir la distance entre une porte et l'autre.
Apres un dernier geste, le trottoir qui pivote, flou de caméra, et un pas devant l'autre , a travers les noms qui defilent : St-Jacques, Soufflot, Luxemboug, Massy-pal, Denfert, Laplace, Bourg-la-reine, Antony enfin, René Cassin, Gabriel Péri, Céline, passage de la Bièvre...
Lorsque s'ouvrent les grands espaces du ciel au bout des rues, que la foule se presse, immatérielle, la force d'interraction disparaît. Llibérée de toute pression exterieure, la pensée surgit, déploie ses ailes, et en couvre mon cou - astronaute dans la ville, astronaute sur les quais, la tete dans un casque translucide, le corps au sein d'une fine membrane de silence - les pensées s'y entrechoquent, s'y infiltrent, en frappent les parois et le crâne à nouveau, deux cents rebonds feutrés - et sur mon filtre glissent les yeux des voyageurs qui ne voient pas.
Force de l'habitude.
Qui ne pourraient pas voir - sur les quais, dans le train, dans les rues, aux carrefours, les yeux se cherchent sans se trouver ; nos peaux sont recouvertes de plastique, et les contacts glissent, et on s'ignore alors, puisqu'on ne sait faire que ça.
Et dans cette membrane qu'on ne remarque plus tant elle est familière, un corps gesticulant pour lui-meme se debat - les mots rebondissent sur la paroi transparente , rabattus dans la gorge, et s'y tassent en un noeud qui élance, empoisonne - avale, refoule, oublie, machinal.
Le paysage qui file, trop connu, trop semblable à celui d'hier, renvoie le regard à lui-meme comme une balle de ping-pong lancée du haut d'un train et, l'espace d'un trajet, la pensée règne, absolue-
Je suis ce que je pense.
Cher Hamlet? Mieux vaudrait ne pas être.