A vif et en chemise.

la Grenouille qui veut se faire aussi grosse que le boeuf.

" Ce parfum avait de la fraîcheur ; mais pas la fraîcheur des limettes ou des oranges, pas la fraîcheur de la myrrhe ou de la feuille de canelle ou de la menthe crépue ou des bouleaux ou du camphre ou des aiguilles de pin, ni celle d'une pluie de mai, d'un vent de gel ou d'une eau de source...et il avait en même temps de la chaleur; mais pas comme la bergamote, le cyprès ou le musc,pas comme le jasmin ou le narcisse, pas comme le bois de rose et pas comme l'Iris...Ce parfum était un mélange des deux, de ce qui passe et de ce qui pèse ; pas un mélange, une unité, et avec ça modeste et faible, et pourtant robuste et serré, comme un morceau de fine soie chatoyante...et pourtant pas comme de la soie, plutôt comme du lait au miel où fond un biscuit - ce qui pour le coup n'allait pas du tout ensemble : du lait et de la soie! Incompréhensible, ce parfum, indescriptible, impossible à classer d'aucune manière, de fait il n'aurait pas dû exister.
Et cependant il était là, avec un naturel parfait et splendide. (...) Le sang lui monta à la tête comme à un galopin pris en faute, puis reflua vers le milieu du corps, puis remonta, puis reflua encore, et il ne pouvait rien y faire. L'attaque de cette odeur avait été trop brusque. (...) Et tous ignoreraient que ce n'est pas à son aspect qu'ils succombent en vérité, non pas à la prétendue perfection de sa beauté, mais à son incomparable, son magnifique parfum! Lui seul le saurait, lui, Grenouille, lui seul. Il savait déjà! "