"bonjour, j'ai rendez vous a midi pour une échographie dentaire."

Rallye.
Salon Hoche. Des baies vitrées, immenses, illuminées de l'intérieur. La certitude que l'étiquette , ou plutot , le manque d'étiquette nous colle au front, et qu'on va se faire gentiment refouler par le videur en costar derrère les doubles portes a poignée d'or.
Il y a un ours polaire empaillé, dressé, fier, au milieu de fausse neige et de sapins plastiques sur l'escalier de marbre.
Et les manteaux noirs de poête se dévident au kilomêtre.
Un coup d'oeil au miroir. Maquillées, coiffées, en robe et en ballerines, talons levés, on avance, la tête haute.
Enfilade de salles.
Défilé de cheveux blonds coupés aux épaules en léger dégradé, de boucles surplombant les vestes à épaulettes, tout ça se bousculant au bar. Le champagne est servi dans des flûtes en plastique; à côté des plateaux de petits fours, des assiettes de bonbons Haribo.
Près des escaliers sombres du couloir-aux-couples, les flûtes en plastique se brisent avec un craquement sec sous les talons aiguilles. Des hommes invisibles, armés de balais, passent derrière et font place nette. Tout doit être beau. Brillant.
Les lumières giclent et tourbillonent dans la sal de bal, toute vernie de miroirs. "And even if the dj sucks" it's time to turn this rallye on! Tout une gamme de valseurs et valseuses - la masse mouvante du podium, les mouvements retenus dans 50cm2 de dancefloor, les longues robes qui tourbillonnent, les jupes courtes qui volent dans le rock acrobatique de couples fascinants.
Et au milieu de tout ça les photographes se promènent, flash, subversifs.

Le DJ passe "fous ta cagoule". Les rallyes Cristal et Chambord connaissent les paroles par coeur.
Et le sol , jonché de fausse neige comme les cheveux , les cols et les decolletés, tremble alors que quatre cent jambes parfaites sautent en cadence sur "I'm so excited."
Mains randonneuses et regards hagards, chorégraphies improvisées, valses discos, batailles pour extorquer la derniere goutte de champagne au serveur exténué. Les yeux qui se croisent dans la danse, les chuchotement hurlés par-dessus la musique, les grimaces, aussi, sur talons hauts.

L'alcool et le temps font leur effet. Les fils-à-maman se roulent des pelles immenses au milieu des hourras. La belle robe rouge est souillée où la trame a ramassé la poussière de la piste. Les filles sont parfaites et torchées. Dans leur élément... Et tout ce beau monde fait monter la chaleur-( note à soi meme : les cheveux détachés, c'est sexy comme un lion, mais ça tient aussi chaud.)
Echapée à la rebellitude en costar.
Posés sur les marches. Et Dieu créa le mollet. Une chaussure ni trop pointue, ni trop ronde, à la courbe parfaite. La cheville raffinée, le galbe du collant, la robe, le cavalier qui garde la clâsse en toute occasion, cravate exigée. Rester ainsi des heures durant, à observer les gens...

Puis la fatigue. Rentrer. La pluie. Taxi? Séparation.
Et le lendemain, dans le rer, toujours cette sensation étrange de voire des ballerines dépasser du jean coupé.