Dimanche

Ce n'est pas que Pandore ait ouvert la boite, non : c'est qu'elle l'a heurtée. Et le lait sur la moquette qui s'incruste, blanc sur bleu....

Revoici l'âge ingrat de la maladroiture.

Maladresse(s?)...se taire. Ne pas y ajouter l'alcool de tous ces mots. De tous ces maux desaffectés, désinfectés à l'absinthe, trois gouttes d'anis dans le café, shh...cocon. La boîte de Pandore était une boîte à secrets. Un cocon tapissé d'images - image qui se revendique, un Art qui a concrétisé ses voeux d'universalité, tous les malheurs du monde dans une tasse renversée.

A cette heure-ci de la journée, le sol est or, le ciel hésite, les chats s'endorment entre-coussin.

Entre-soleil. A mi-chemin entre avoir quitté le sommeil et se pelotonner ; rideau.

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encore une fois c'est la vie qui s'en-mêle...
tu t'en fous, Laura, suis desolée quand même, tu ne m'entends pas
je suis parasitée malgré moi
tadam, tadam...