On m'a dit que l'automne s'est equinoxée y'a trois jours.
Impressions d'automnes, alors. Comme ces poêmes qu'on composait au primaire, et va qu'on s'appliquait, pour plaire à la maîtresse... Aujourd'hui la maîtresse a changé, mais le rer reste le même. Matin et soir, parfois plus, ou moins, qu'importe - le ronronnement des murs dorés, des banquettes sombres, de la nuit noire aussi, comme un gant de velours.
Qui m'offrirait un gant de velours? L'un de ces longs gants de pourpre brune, d'ocre encore, ou rouge burlat - une ébène de cerise en tissu. L'un de ces longs manchons doux qui laissent apparaître, dans un souffle de vent, comme un tissu plus pâle là où fuit le manteau.
Et une boucle s'échappe toujours du chignon relâché. Toujours.
On m'a dit que le Temps, c'est un beau salaud. Notre pire ennemi. Mais si les jours trop courts sont suivis de nuits trop longues, je ne vais pas me plaindre.
De toute manière, personne n'est capable de me dire ce que je rêve et ce qui est. Je dois porter les gènes d'un réveille-matin - chaque seconde est comme celle où l'on émerge brusquement du sommeil. Et je ne sais plus ce qui est solide et ce que j'imagine. Si les rires et les esquives rendent lucide ou paranoïaque.
Quoi qu'il en soit, le temps ne change rien à l'affaire: quand on est con... n'est ce point, messieurs dames?
A ce point, c'en deviendrait presque une certitude. Arrêter de se faire des films.
Et que deviennent les dessins animés? Le droit de peindre les visages des gens dans la rue; le droit de brûler soudain trois traits de couleur dans le ciel; le droit de visualiser en technicolor, comme à l'ancien temps?
Suis-je bête, nous avons tous les droits. Sauf peut-être celui de savoir.
Savoir de quoi je puis bien être causante, à cette virgule, à cette pensée, à cet instant comme on dit.
Va, tentons à nouveau la selbstmord du travail.
J'attends. Les vacances. L'enthousiasme. Rien. Le jour d'après. Le sommeil, au contraire. La perte. Le KB. Les oiseaux. La nuit. La Nuit. Les anges. Paris. New York. Que sais-je ...
